Il était un pauvre serpent qui collectionnait toutes ses peaux. C'était l'homme.

Il y a des temps où l'on ne peut plus soulever un brin d'herbe sans en faire sortir un serpent.

Il n'est point de serpent ni de monstre odieux Qui, par l'art imité, ne puisse plaire aux yeux.

Pour qui sont ces serpents qui sifflent sur vos têtes ?

L'autre jour, au fond d'un vallon, Un serpent piqua Jean Fréron. Que pensez-vous qu'il arriva ? Ce fut le serpent qui creva.

Un serpent se cache dans l'herbe.

L'absence est le plus grand des maux.

Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

L'homme est de glace aux vérités, Il est de feu pour les mensonges.

Le repos ? le repos, trésor si précieux Qu'on en faisait jadis le partage des dieux !

On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.