Il était un pauvre serpent qui collectionnait toutes ses peaux. C'était l'homme.

On en use ainsi chez les grands : La raison les offense ; ils se mettent en tête Que tout est né pour eux, quadrupèdes et gens Et serpents.

Il n'est point de serpent ni de monstre odieux Qui, par l'art imité, ne puisse plaire aux yeux.

Pour qui sont ces serpents qui sifflent sur vos têtes ?

Il y a des temps où l'on ne peut plus soulever un brin d'herbe sans en faire sortir un serpent.

L'autre jour, au fond d'un vallon, Un serpent piqua Jean Fréron. Que pensez-vous qu'il arriva ? Ce fut le serpent qui creva.

Mon cœur fut-il si près d'un cœur qui va faiblir ?

Tout classicisme suppose un romantisme antérieur… L'ordre suppose un certain désordre qu'il vient réduire.

Ce qui m'est difficile m'est toujours nouveau.

Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure Seule, avec diamants extrêmes ? Mais qui pleure, Si proche de moi-même au moment de pleurer ?

L'homme vaut-il la peine de déranger un Dieu pour le « créer » ?

Mais je trouvais indigne, et je le trouve encore, d'écrire par le seul enthousiasme. L'enthousiasme n'est pas un état d'âme d'écrivain.