J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.
L'amour n'est pas un sentiment, c'est un art.
Il n'y a que le sentiment qui nous puisse donner des nouvelles un peu sûres de nous.
Où l'intelligence ne pénètre pas, le sentiment va.
Dans le domaine des sentiments, le réel ne se distingue pas de l'imaginaire.
Notre véritable sentiment n'est pas celui dans lequel nous n'avons jamais vacillé, mais celui auquel nous sommes le plus habituellement revenus.
Si c'est la raison qui fait l'homme, c'est le sentiment qui le conduit.
Toute recherche oblige.
Il entre dans toutes les actions humaines plus de hasard que de décision.
Quand les gens intelligents se piquent de ne pas comprendre, il est constant qu'ils y réussissent mieux que les sots.
Toute connaissance que n'a pas précédé une sensation m'est inutile.
Il n'a plus rien : tout est à lui !
Il n'y a guère de « règles de vie » dont on ne puisse se dire qu'il y aurait plus de sagesse à en prendre le contre-pied qu'à les suivre.
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