La vérité d'un homme, c'est d'abord ce qu'il cache.

Ce doit être un des désastres de la mort, cette découverte des pensées secrètes de ceux qu'on a aimés.

Ce n'est pas toujours le pire que les hommes cachent.

[…] Un secret, ce n'est pas quelque chose qui ne se raconte pas. Mais c'est une chose qu'on se raconte à voix basse et séparément.

Toute révélation d'un secret est la faute de celui qui l'a confié.

Il n'est point de secrets que le temps ne révèle […].

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.

Des sages Dieu la sagesse réprouve, Et des petits l'humilité approuve, Auxquels il a ses secrets révélés, Qu'il a cachés aux sages, et célés.

Ne blâmez point doncques* notre jeunesse Car noble cœur ne cherche que soulas**.

Des sages Dieu la sagesse réprouve, Et des petits l'humilité approuve, Auxquels il a ses secrets révélés, Qu'il a cachés aux sages, et célés.

Petit feu ne peut jeter grand lustre.