[…] Un secret, ce n'est pas quelque chose qui ne se raconte pas. Mais c'est une chose qu'on se raconte à voix basse et séparément.

Ce doit être un des désastres de la mort, cette découverte des pensées secrètes de ceux qu'on a aimés.

La vérité d'un homme, c'est d'abord ce qu'il cache.

Des sages Dieu la sagesse réprouve, Et des petits l'humilité approuve, Auxquels il a ses secrets révélés, Qu'il a cachés aux sages, et célés.

Ce n'est pas toujours le pire que les hommes cachent.

Pour que demeure le secret Nous tairons jusqu'au silence.

Oh ! je porte malheur à tout ce qui m'entoure !

Un frais parfum sortait des touffes d'asphodèle ; Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle.

On ne se compose pas plus une sagesse en introduisant dans sa pensée les divers résidus de toutes les philosophies humaines qu'on ne se ferait une santé en avalant tous les fonds de bouteille d'une vieille pharmacie.

L'archidiacre considéra quelque temps en silence le gigantesque édifice, puis étendant avec un soupir sa main vers le livre imprimé qui était ouvert sur la table et sa main droite vers Notre-Dame, et, promenant un triste regard du livre à l'église : — Hélas ! dit-il, ceci tuera cela.

Ce serait une erreur de croire que ces choses Finiront par des chants et des apothéoses […].

Sonnez, sonnez toujours, clairons de la pensée.