Je ne suis pas de ceux qui disent : « Ce n'est rien, C'est une femme qui se noie. »
Quand l'eau courbe un bâton, ma raison le redresse. La raison décide en maîtresse.
[…] Adieu veau, vache, cochon, couvée.
Le bien, nous le faisons ; le mal, c'est la Fortune ; On a toujours raison, le Destin toujours tort.
Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.
J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.
L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »
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