[…] les sciences historiques, petites sciences conjecturales, qui se défont sans cesse après s'être faites […].

[L'histoire] n'est pas un art. Elle est une science pure.

Ce n'est pas dans la science qu'est le bonheur, mais dans l'acquisition de la science.

Une accumulation de faits n'est pas plus une science qu'un tas de pierres n'est une maison.

La science est comme une maladie, — une maladie qui progresse en transformant le monde et en le dévorant aussi.

L'art est fait pour troubler. La science rassure.

Ô Seigneur ! ouvrez-moi les portes de la nuit, Afin que je m'en aille et que je disparaisse.

[…] Le pâtre promontoire au chapeau de nuées […].

L'avenir, fantôme aux mains vides, Qui promet tout et qui n'a rien !

Si l'on n'est plus que mille, eh bien, j'en suis ! Si même Ils ne sont plus que cent, je brave encore Sylla ; S'il en demeure dix, je serai le dixième ; Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là.

Les champs n'étaient point noirs, les cieux n'étaient pas mornes, Non, le jour rayonnait dans un azur sans bornes Sur la terre étendu […].

Vous avez fait, mon Dieu, la vie et la clémence ; Et chacun de vos pas est marqué par un don. C'est à votre regard que tout amour commence, Vous écriviez : Douleur, un ange lut : Pardon.