On croirait que cet ouvrage* est le fruit de l'imagination d'un sauvage ivre.
Il* se figurait alors les hommes tels qu'ils sont en effet, des insectes se dévorant les uns les autres sur un petit atome de boue.
Qui que tu sois, voici ton maître : Il l'est, le fut, ou le doit être.
Le pape est une idole à qui on lie les mains et dont on baise les pieds.
On doit des égards aux vivants ; on ne doit aux morts que la vérité.
Les mortels sont égaux ; ce n'est point la naissance, C'est la seule vertu qui fait leur différence.
J'avais dit que son génie était à lui*, et que les fautes étaient à son siècle.
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