Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.
Fille de la douleur, Harmonie ! Harmonie ! Langue que pour l'amour inventa le génie ! Qui nous vins d'Italie et qui lui vins des cieux.
Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?
À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.
Qu'est-ce donc qu'oublier si ce n'est pas mourir ?
Après avoir souffert, il faut souffrir encore ; Il faut aimer sans cesse après avoir aimé.
Mais je hais les cafards et la race hypocrite Des tartuffes de mœurs, comédiens insolents, Qui mettent leurs vertus en mettant leurs gants blancs.
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