Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !
À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
Mais le vert paradis des amours enfantines […].
Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.
Il faut être toujours ivre. […] De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise. Mais enivrez-vous.
— Certes, je sortirai quant à moi satisfait D'un monde où l'action n'est pas la sœur du rêve…
Je suis la plaie et le couteau ! Je suis le soufflet et la joue ! Je suis les membres et la roue, Et la victime et le bourreau.
Maudit soit à jamais le rêveur inutile Qui voulut le premier, dans sa stupidité, S'éprenant d'un problème insoluble et stérile, Aux choses de l'amour mêler l'honnêteté !
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