La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

« Je pensais à toi dans mon agonie, j'ai versé telles gouttes de sang pour toi. »

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Soyons des sacrificateurs, non des bouchers.

La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…

L'amour ne voit pas avec les yeux, mais avec l'âme.

Un cheval ! un cheval ! mon royaume pour un cheval !

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.

Un pêcheur amorce sa ligne avec le ver qui s'est nourri d'un roi, puis mange le poisson qui s'est nourri du ver.