[…] L'hérésiarque était pareil à tous les hommes car tous sont à la fois pécheurs et saints quand ils ne sont pas criminels et martyrs.

J'aime mieux un saint qui a des défauts qu'un pécheur qui n'en a pas.

La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux !

Les saints sculptés ont eu beaucoup plus d'influence dans le monde que les saints vivants.

Il n'est miracles que de vieux saints.

Toutes les femmes sont des saintes, Surtout celles qui sont enceintes […].

Las de se faire aimer, il veut se faire craindre.

Mais il me reste un fils. Vous saurez quelque jour, Madame, pour un fils jusqu'où va notre amour.

Que ces vains ornements, que ces voiles me pèsent ! Quelle importune main, en formant tous ces nœuds, A pris soin sur mon front d'assembler mes cheveux ? Tout m'afflige et me nuit, et conspire à me nuire.

Point d'argent, point de Suisse, et ma porte était close.

L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.

Et quel temps fut jamais si fertile en miracles ?