Je ne suis point de ces philosophes cruels qui veulent que leur sage soit insensible.

Laissons les fous, tenons-nous-en aux sages.

Malheur à ceux qui se croient des sages et s'estiment très malins !

L'homme sage n'est pas comme un vase ou un instrument qui n'a qu'un usage ; il est apte à tout.

La mort ne surprend point le sage : Il est toujours prêt à partir.

La parfaite raison fuit toute extrémité, Et veut que l'on soit sage avec sobriété.

Une tempête sous un crâne.

Le bonheur est vide, le malheur est plein.

On ne se compose pas plus une sagesse en introduisant dans sa pensée les divers résidus de toutes les philosophies humaines qu'on ne se ferait une santé en avalant tous les fonds de bouteille d'une vieille pharmacie.

Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques Vêtu de probité candide et de lin blanc.

Ô tristesse ! on passe une moitié de la vie à attendre ceux qu'on aimera et l'autre moitié à quitter ceux qu'on aime.

C'est ici le combat du jour et de la nuit.