L'amour comme un vertige, comme un sacrifice, et comme le dernier mot de tout.
[…] Ce plaisir morose que procure à certaines femmes la pensée de se sacrifier.
[La poésie, …] le sacrifice où les mots sont victimes.
Soyons des sacrificateurs, non des bouchers.
Dieu ne parvient que par sa pitié à distinguer le sacrifice du suicide.
Le goût du sacrifice que chaque femme porte en soi-même, comme une fleur prête à fleurir […].
Seul m'importe l'essentiel.
Peut-être quand nous mourrons, peut-être la mort seule nous donnera la clef et la suite et la fin de cette aventure manquée.
Je me demande pourquoi on n'aime et ne désire pas davantage la Mort.
Ce qui me plaît en vous, ce sont mes souvenirs.
Peut-être quand nous mourrons, peut-être la mort seule nous donnera la clef et la suite et la fin de cette aventure manquée.
Le bonheur est une chose terrible à supporter.
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