[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.
Où fuir dans la révolte inutile et perverse ? Je suis hanté. L'Azur ! l'Azur ! l'Azur ! l'Azur !
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Jouir comme la foule du mythe inclus dans toute banalité, quel repos […].
[…] Tout hasard doit être banni de l'œuvre moderne et n'y peut être que feint.
Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.
La tombe aime tout de suite le silence.
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