Dans la langue, un mystère, un vieux trésor se trouve… Chaque année, le rossignol revêt des plumes neuves, mais il garde sa chanson.

Si j'étais rossignol, j'accomplirais l'œuvre du rossignol ; si j'étais un cygne, celle du cygne. Mais je suis un être raisonnable, je dois chanter Dieu.

Les commandements de Dieu s'inscrivent aussi dans le ramage des rossignols.

Ils* rendent le bruit même agréable au silence.

Nous sommes mieux avec un rossignol que sans rossignol.

Mieux vaut chanter en bon chardonneret qu'en piètre rossignol.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…

J'ai vécu assez longtemps : et le chemin de ma vie se perd dans les feuilles jaunies et séchées.

Les hommes doivent souffrir leur départ comme leur venue ici-bas ; le tout est d'être prêt.

Je suis rassasié d'horreurs.