Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »
Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.
Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.
Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.
Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.
La rose, c'est les dents de lait du soleil.
La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.
Il faut aimer, et ne laisser pas de vivre.
On est rarement maître de se faire aimer, on l'est toujours de se faire estimer.
Le plus grand secret pour le bonheur, c'est d'être bien avec soi.
L'art est un tyran qui se plaît à gêner ses sujets, et qui ne veut pas qu'ils paraissent gênés.
Assurons-nous bien du fait avant de nous inquiéter de la cause.
Nous ne sommes parfaits sur rien, non pas même sur le mal.
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