Malheur à vous qui riez maintenant, car vous connaîtrez le deuil et les larmes !

On sera ridicule, et je n'oserai rire ?

Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.

Nous rions et nous rirons, car le sérieux a toujours été l'ami des imposteurs.

Je ris en pleurs et attens sans espoir.

Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.

Vous êtes un sot en trois lettres, mon fils.

Je consens qu'une femme ait des clartés de tout, Mais je ne lui veux point la passion choquante De se rendre savante afin d'être savante ; Et j'aime que souvent, aux questions qu'on fait, Elle sache ignorer les choses qu'elle sait.

Mon Dieu ! ma chère, que ton père a la forme enfoncée dans la matière !

On n'y respecte rien, chacun y parle haut, Et c'est tout justement la cour du roi Pétaud.

Et, dans ce vain savoir qu'on va chercher si loin, On ne sait comme va mon pot, dont j'ai besoin.

Ah ! Qu'en termes galants ces choses-là sont mises !