Et si je ris de toute chose ici-bas, C'est afin de n'en pas pleurer.
C'est une étrange entreprise que celle de faire rire les honnêtes gens.
Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.
Tel pleure au main* qui rit le soir.
Je me presse de rire de tout, de peur d'être obligé d'en pleurer.
Si vous voulez que je vous aime, Ne riez pas trop haut.
Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.
Dans l'espoir de mériter le ciel en faisant de la terre un enfer.
Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.
Et si je ris de toute chose ici-bas, C'est afin de n'en pas pleurer.
Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.
Les épines que j'ai recueillies viennent de l'arbre que j'ai planté.
Dans sa première passion, la femme aime son amant, et dans toutes les autres, tout ce qu'elle aime est l'amour.
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