Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.
Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?
Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.
[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.
La rime est une esclave et ne doit qu'obéir.
Quelque sujet qu'on traite, ou plaisant, ou sublime, Que toujours le bon sens s'accorde avec la rime.
Aimez qu'on vous conseille, et non pas qu'on vous loue.
Aimez-vous la muscade ? on en a mis partout.
On peut être héros sans ravager la terre.
Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.
Ainsi qu'en sots auteurs, Notre siècle est fertile en sots admirateurs.
Qui frappe l'air, bon Dieu ! de ces lugubres cris ? Est-ce donc pour veiller qu'on se couche à Paris ?
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