Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.
Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?
La rime est une esclave et ne doit qu'obéir.
Quelque sujet qu'on traite, ou plaisant, ou sublime, Que toujours le bon sens s'accorde avec la rime.
Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.
[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.
Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire.
Ce que l'on conçoit bien s'énonce clairement, Et les mots pour le dire arrivent aisément.
Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.
C'est là que le prélat, muni d'un déjeuner, Dormant d'un léger somme, attendait le dîner.
Que la nature donc soit votre étude unique.
Le latin dans les mots brave l'honnêteté, Mais le lecteur français veut être respecté.
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