Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.
Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.
Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?
Quelque sujet qu'on traite, ou plaisant, ou sublime, Que toujours le bon sens s'accorde avec la rime.
[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.
La rime est une esclave et ne doit qu'obéir.
De la foi des chrétiens les mystères terribles D'ornements égayés ne sont pas susceptibles.
Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire.
Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.
Imitons de Marot l'élégant badinage, Et laissons le burlesque aux plaisants du Pont-Neuf.
Si je pense exprimer un auteur sans défaut, La raison dit Virgile, et la rime Quinault.
Un sot trouve toujours un plus sot qui l'admire.
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