[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.
Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.
Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?
Quelque sujet qu'on traite, ou plaisant, ou sublime, Que toujours le bon sens s'accorde avec la rime.
Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.
La rime est une esclave et ne doit qu'obéir.
Ne pas oublier que les villes sont dans la campagne !
Toutes les femmes sont des saintes, Surtout celles qui sont enceintes […].
Toutes les femmes sont des saintes, Surtout celles qui sont enceintes […].
Frère, n'est-ce pas là la femme que tu veux : Complètement pudique, absolument obscène, Des racines des pieds aux pointes des cheveux ?
Nous vivons pour des fers qu'on polit et qu'on graisse […].
Frère, n'est-ce pas là la femme que tu veux : Complètement pudique, absolument obscène, Des racines des pieds aux pointes des cheveux ?
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