Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.

Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.

Quelque sujet qu'on traite, ou plaisant, ou sublime, Que toujours le bon sens s'accorde avec la rime.

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.

L'Académie en corps a beau le censurer, Le public révolté s'obstine à l'admirer.

Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.

Le mal qu'on dit d'autrui ne produit que du mal.

Imitons de Marot l'élégant badinage, Et laissons le burlesque aux plaisants du Pont-Neuf.

Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.

Tant de fiel entre-t-il dans l'âme des dévots ?