Quelque sujet qu'on traite, ou plaisant, ou sublime, Que toujours le bon sens s'accorde avec la rime.

Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.

Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.

[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

Ainsi qu'en sots auteurs, Notre siècle est fertile en sots admirateurs.

Qui ne vole au sommet tombe au plus bas degré.

Aimez donc la raison ; que toujours vos écrits Empruntent d'elle seule et leur lustre et leur prix.

Tant de fiel entre-t-il dans l'âme des dévots ?

De la foi des chrétiens les mystères terribles D'ornements égayés ne sont pas susceptibles.

On a porté partout des verres à la ronde, Où les doigts des laquais dans la crasse tracés Témoignaient par écrit qu'on les avait rincés.