Vous les hommes, jusques à quand ces cœurs fermés, ce goût du rien, cette course au mensonge ?

Ce qui n'est pas fixé n'est rien. Ce qui est fixé est mort.

Rien ne naît de rien, ne retourne à rien.

Qu'est-ce que l'homme dans la nature ? Un néant à l'égard de l'infini, un tout à l'égard du néant, un milieu entre rien et tout.

Après la mort, il n'y a rien et la mort elle-même n'est rien.

L'absolu n'a besoin de rien. Ni de dieu, ni d'ange, ni d'homme, ni d'esprit, ni de principe, ni de matière, ni de continuité.

Ce que l'on conçoit bien s'énonce clairement, Et les mots pour le dire arrivent aisément.

Qu'en un lieu, qu'en un jour, un seul fait accompli Tienne jusqu'à la fin le théâtre rempli.

On peut être héros sans ravager la terre.

Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.

[…] Marchant à pas comptés, Comme un recteur suivi des quatre Facultés.

Aimez donc la raison ; que toujours vos écrits Empruntent d'elle seule et leur lustre et leur prix.