Après la mort, il n'y a rien et la mort elle-même n'est rien.

Qu'est-ce que l'homme dans la nature ? Un néant à l'égard de l'infini, un tout à l'égard du néant, un milieu entre rien et tout.

Rien ne naît de rien, ne retourne à rien.

[…] Rien de trop est un point Dont on parle sans cesse et qu'on n'observe point.

Le moi n'est pas seulement haïssable : il n'a pas de place entre un nous et un rien.

Vous les hommes, jusques à quand ces cœurs fermés, ce goût du rien, cette course au mensonge ?

Ce que l'on conçoit bien s'énonce clairement, Et les mots pour le dire arrivent aisément.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.

Et tous ces lieux communs de morale lubrique Que Lulli réchauffa des sons de sa musique […].

On peut être héros sans ravager la terre.

De Paris au Pérou, du Japon jusqu'à Rome, Le plus sot animal, à mon avis, c'est l'homme.