Comme les rêves d'un malade.

L'humanité vit, sur terre, dans une épaisse nuit, où les événements surgissent, dans un inextricable désordre, comme les songes incohérents d'un dormant.

Un peuple n'a une vie réelle grande que s'il a une vie irréelle puissante.

Il est peu d'actions que les rêves nourrissent au lieu de les pourrir.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Je n'ai jamais éprouvé que le sommeil fût un repos. Après un engourdissement de quelques minutes une vie nouvelle commence.

Ce que raconte l'histoire n'est en fait que le long rêve, le songe lourd et confus de l'humanité.

C'est la pensée qui donne au style sa beauté, mais chez les pseudo-penseurs c'est le style qui doit orner les pensées.

En face d'une œuvre d'art, il importe de se taire comme en présence d'un prince : attendre de savoir s'il faut parler et ce qu'il faut dire, et ne jamais prendre la parole le premier. Faute de quoi, on risquerait fort de n'entendre que sa propre voix.

C'est la pensée qui donne au style sa beauté, mais chez les pseudo-penseurs c'est le style qui doit orner les pensées.

La mort est le génie qui inspire le philosophe, l'Apollon musagète de la philosophie… S'il n'y avait pas la mort, on ne philosopherait guère.

La mort est le génie qui inspire le philosophe, l'Apollon musagète de la philosophie… S'il n'y avait pas la mort, on ne philosopherait guère.