L'homme est le rêve d'une ombre.

Ce que raconte l'histoire n'est en fait que le long rêve, le songe lourd et confus de l'humanité.

La vie parfois se présente vulgaire ; mais le sage, pour en relever l'originelle bassesse, a cette ressource de rêver.

Comme les rêves d'un malade.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Le détachement de tout n'est jamais si complet que quelque rêve encore ne survive à la mort des rêves.

Je n'abdiquerai pas mon droit à l'innocence.

L'égout c'est la conscience de la ville. Tout y converge et s'y confronte. Dans ce lieu livide, il y a les ténèbres, mais il n'y a plus de secrets. Chaque chose a sa forme vraie, ou du moins sa forme définitive. Le tas d'ordures a cela pour lui qu'il n'est pas menteur.

Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.

[…] C'est déjà pour nous une chose très curieuse qu'une muraille derrière laquelle il se passe quelque chose.

C'est de l'histoire écoutée aux portes de la légende.

Madame, sous vos pieds, dans l'ombre, un homme est là Qui vous aime, perdu dans la nuit qui le voile, Qui souffre, ver de terre amoureux d'une étoile.