Mais si je ne suis rien, si je ne dois rien être, pourquoi ces rêves de gloire depuis que je pense ?

L'homme est le rêve d'une ombre.

Je raconte ma vie comme on fait les rêves au réveil.

Dieu, ce dépotoir de nos rêves.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.

Le chaos n'est rien. Être ou ne pas être, soi et toutes les choses, il faut choisir.

Qu'est-ce que la vraie grandeur, sinon celle que rien ne peut mesurer ni remplir ?

La philosophie n'est autre chose que l'effort de l'esprit pour se rendre compte de l'évidence.

De l'inconscient au sens strict : c'est la pensée spontanée, élémentaire, sans liaison, c'est-à-dire la sensation sans aucune pensée proprement dite : il y a de l'inconscient, mais non dans la pensée.

La philosophie n'est autre chose que l'effort de l'esprit pour se rendre compte de l'évidence.

L'étendue est la marque de ma puissance. Le temps est la marque de mon impuissance.