Le mensonge, ce rêve pris sur le fait.
La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.
Dieu, ce dépotoir de nos rêves.
L'humanité vit, sur terre, dans une épaisse nuit, où les événements surgissent, dans un inextricable désordre, comme les songes incohérents d'un dormant.
Le détachement de tout n'est jamais si complet que quelque rêve encore ne survive à la mort des rêves.
Le rêve est le semblable qui renvoie éternellement au semblable.
Comme les rêves d'un malade.
L'amour, c'est l'infini mis à la portée des caniches.
Invoquer sa postérité, c'est faire un discours aux asticots.
La ferveur pour le gratuit, ce qui manque le plus aujourd'hui, effroyablement. Le gratuit seul est divin.
Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !
Le culte des héros c'est le culte de la veine.
On est puceau de l'horreur comme on l'est de la volupté.
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