L'oisiveté me suffit, et, pourvu que je ne fasse rien, j'aime encore mieux rêver éveillé qu'en songe.

Je leur donne des nuits qui consolent des jours.

Le détachement de tout n'est jamais si complet que quelque rêve encore ne survive à la mort des rêves.

Le mensonge, ce rêve pris sur le fait.

Ce que raconte l'histoire n'est en fait que le long rêve, le songe lourd et confus de l'humanité.

Mais si je ne suis rien, si je ne dois rien être, pourquoi ces rêves de gloire depuis que je pense ?

La vie parfois se présente vulgaire ; mais le sage, pour en relever l'originelle bassesse, a cette ressource de rêver.