L'humanité vit, sur terre, dans une épaisse nuit, où les événements surgissent, dans un inextricable désordre, comme les songes incohérents d'un dormant.

Un peuple n'a une vie réelle grande que s'il a une vie irréelle puissante.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Ce que raconte l'histoire n'est en fait que le long rêve, le songe lourd et confus de l'humanité.

La vie parfois se présente vulgaire ; mais le sage, pour en relever l'originelle bassesse, a cette ressource de rêver.

Le rêve est le semblable qui renvoie éternellement au semblable.

Les nations n'ont de grands hommes que malgré elles, — comme les familles.

Le mal se fait sans effort, naturellement, par fatalité ; le bien est toujours le produit d'un art.

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !

J'aime les nuages… les nuages qui passent… là-bas… là-bas… les merveilleux nuages.

Je hais le mouvement qui déplace les lignes […].