En se résignant, le malheureux consomme son malheur.
Il en est des passions nobles comme des vices : plus elles se satisfont, plus elles s'accroissent.
Les peintres ne doivent méditer que les brosses à la main.
Rien ne grise comme le vin du malheur.
La gloire est le soleil des morts.
Les rois aiment plus qu'on ne le croit la contradiction.
Il n'y a rien de violent à Paris comme ce qui doit être éphémère.
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