Ce n'est pas l'amour qu'il fallait peindre aveugle, c'est l'amour-propre.

Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

Nos prêtres ne sont pas ce qu'un vain peuple pense ; Notre crédulité fait toute leur science.

On croirait que cet ouvrage* est le fruit de l'imagination d'un sauvage ivre.

Les Français sont malins et sont grands chansonniers.

Les malheurs particuliers font le bien général ; de sorte que plus il y a de malheurs particuliers et plus tout est bien.