Sans mentir, si votre ramage Se rapporte à votre plumage, Vous êtes le phénix des hôtes de ces bois.
J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.
Plus fait douceur que violence.
[…] Ni la grâce, plus belle encor que la beauté.
[…] entre nos ennemis Les plus à craindre sont souvent les plus petits.
Le plus sage s'endort sur la foi des zéphirs.
Ne forçons point notre talent ; Nous ne ferions rien avec grâce.
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