Deux gendarmes, un beau dimanche, Chevauchaient le long d'un sentier ; L'un portait la sardine blanche, L'autre, le jaune baudrier. Le premier dit d'un ton sonore : « Le temps est beau pour la saison. — Brigadier, répondit Pandore, Brigadier, vous avez raison. »

Plaisante raison qu'un vent manie, et à tout sens !

La raison, c'est l'intelligence en exercice ; l'imagination c'est l'intelligence en érection.

Les gens heureux ne se corrigent guère : ils croient toujours avoir raison quand la fortune soutient leur mauvaise conduite.

La raison est virile devant l'objet, puérile devant le récit.

La dernière démarche de la raison est de reconnaître qu'il y a une infinité de choses qui la surpassent.

Le vrai poète n'est jamais « inspiré » : il se situe précisément au-dessus de ce plus et de ce moins, identiques pour lui, que sont la technique et l'inspiration.

Les plaintes de la souffrance sont à l'origine du langage.

Si tu t'imagines Fillette fillette Si tu t'imagines Xa Va Xa Va Xa Va durer toujours […].

Les plaintes de la souffrance sont à l'origine du langage.

Tu causes, tu causes, c'est tout ce que tu sais faire.

— […] Ça m'arrive souvent de ne penser à rien. — C'est déjà mieux que de ne pas penser du tout […].