Dès qu'on s'écarte de deux et deux font quatre, les raisons ne sont que la façade des sentiments.

Prouver que j'ai raison serait accorder que je puis avoir tort.

Combien d'esprits pessimistes finissent par désirer ce qu'ils craignent, pour avoir raison.

Tout Paris m'assurerait qu'un mort vient de ressusciter à Passy, que je n'en croirais rien. Une seule démonstration me frappe plus que cinquante faits.

Comment ne pas avoir peur devant cette absence de raison dénuée de toute folie ?

Le dégoût est une chose curieuse. Il fait prendre en grippe jusqu'à la raison et au bon sens, par antipathie pour la vulgarité.

La superstition est plus injurieuse à Dieu que l'athéisme.

Il est dur d'être gueux, tandis qu'il y a tant de sots opulents aux dépens desquels on peut vivre.

S'il importe d'être sublime en quelque genre, c'est surtout en mal.

Il n'y a que le méchant qui soit seul.

On est dédommagé de la perte de son innocence par celle de ses préjugés.

Cette femme-là* est ivre du sentiment d'immortalité, et je vous la garantis prosternée devant l'image de la postérité.