Le jour n'est pas plus pur que le fond de mon cœur.
Tout est pur pour les purs.
En art, comme partout, la pureté seule m'importe.
Le Néant parti, reste le château de la pureté !
La pureté est le pouvoir de contempler la souillure.
Nous nous croyons purs tant que nous méprisons ce que nous ne désirons pas.
Oui, Prince, je languis, je brûle pour Thésée. Je l'aime, non point tel que l'ont vu les enfers […] Mais fidèle, mais fier, et même un peu farouche, Charmant, jeune, traînant tous les cœurs après soi, Tel qu'on dépeint nos Dieux, ou tel que je vous voi.
Je voulais en mourant prendre soin de ma gloire, Et dérober au jour une flamme si noire […].
Dieu des Juifs, tu l'emportes !
Celui qui met un frein à la fureur des flots Sait aussi des méchants arrêter les complots.
Quand pourrai-je aux travers d'une noble poussière, Suivre de l'œil un char fuyant dans la carrière ?
Que ces vains ornements, que ces voiles me pèsent ! Quelle importune main, en formant tous ces nœuds, A pris soin sur mon front d'assembler mes cheveux ? Tout m'afflige et me nuit, et conspire à me nuire.
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