Le public humain est le véritable auteur du langage, comme son vrai conservateur.

Le public aspire au poncif, inlassablement.

Le public, le public !… Combien faut-il de sots pour faire un public ?

Voilà mon ancienne thèse, qui me fera lapider un jour : c'est que le public n'est ni fou ni injuste.

Les aspirations sentimentales et le goût profond du public sont universellement médiocres, paresseux et vulgaires.

Si ces pensées* ne plaisent à personne, elles pourront n'être que mauvaises ; mais je les tiens pour détestables si elles plaisent à tout le monde.

Les dieux existent : c'est le diable.

Prends garde aux conservateurs de vieilles anarchies.

Nous abritons un ange que nous choquons sans cesse. Nous devons être les gardiens de cet ange.

Qu'est-ce que la France, je vous le demande ? Un coq sur un fumier. Otez le fumier, le coq meurt.

Un artiste original ne peut pas copier. Il n'a donc qu'à copier pour être original.

Dès qu'un poète se réveille, il est idiot. Je veux dire intelligent.