[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.
Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.
[…] Je voudrais qu'à cet âge On sortît de la vie ainsi que d'un banquet, Remerciant son hôte, et qu'on fît son paquet.
Plutôt souffrir que mourir, C'est la devise des hommes.
Passe encor de bâtir : mais planter à cet âge !
Quittez le long espoir et les vastes pensées.
La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.
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