Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !
Ce qu'on donne aux méchants, toujours on le regrette […] Laissez-leur prendre un pied chez vous, Ils en auront bientôt pris quatre.
Sur les ailes du Temps, la tristesse s'envole.
[…] mais dans cet antre Je vois fort bien comme l'on entre, Et ne vois pas comme on en sort.
On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
Contre de telles gens, quant à moi, je réclame. Ils ôtent à nos cœurs le principal ressort ; Ils font cesser de vivre avant que l'on soit mort.
Il lit au front de ceux qu'un vain luxe environne Que la Fortune vend ce qu'on croit qu'elle donne.
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