Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !
— Attaché ? dit le loup ; vous ne courez donc pas Où vous voulez ?
La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.
Belle tête, dit-il, mais de cervelle point.
Ce loup ne savait pas encor bien son métier.
Ce pelé, ce galeux, d'où venait tout leur mal.
Travaillez, prenez de la peine : C'est le fonds qui manque le moins.
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