Hélas, la porte du bonheur ne s'ouvre pas vers l'intérieur, et il ne sert donc à rien de s'élancer contre elle pour la forcer. Elle s'ouvre vers l'extérieur. Il n'y a rien à faire.

Efforcez-vous d'entrer par la porte étroite.

Ils croient que rien n'arrivera parce qu'ils ont fermé la porte.

Ouvrez-moi cette porte où je frappe en pleurant.

Ô Seigneur ! ouvrez-moi les portes de la nuit, Afin que je m'en aille et que je disparaisse.

[…] Il est des portes sur la mer que l'on ouvre avec des mots.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Nous sommes tous parents de Dieu, et la terre a besoin qu'aucun de nous ne souffre ; car ce sont les imprécations des malheureux qui s'amassent et causent des désastres.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Ils reviendront, ces Dieux que tu pleures toujours !

La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux !