Ô Seigneur ! ouvrez-moi les portes de la nuit, Afin que je m'en aille et que je disparaisse.

Ils croient que rien n'arrivera parce qu'ils ont fermé la porte.

J'ai rarement ouvert une porte par mégarde sans découvrir un spectacle qui me fît prendre l'humanité en pitié, en dégoût ou en horreur.

Le Rêve est une seconde vie. Je n'ai pu percer sans frémir ces portes d'ivoire ou de corne qui nous séparent du monde invisible.

[…] Il est des portes sur la mer que l'on ouvre avec des mots.

Efforcez-vous d'entrer par la porte étroite.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Je connais gens de toutes sortes Ils n'égalent pas leurs destins.

Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.