Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.
Bâtissez un pont en papier de soie et jetez-y le bien que font les hommes, il tiendra bon.
Je ne sais en quel temps c'était, je confonds toujours l'enfance et l'Éden Comme je mêle la Mort et la Vie — un pont de douceur les relie.
Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.
[…] L'hérésiarque était pareil à tous les hommes car tous sont à la fois pécheurs et saints quand ils ne sont pas criminels et martyrs.
Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.
L'Honneur tient souvent à l'heure que marque la pendule.
J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.
Je connais gens de toutes sortes Ils n'égalent pas leurs destins.
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