Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.
J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
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