Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
La vie, hélas ! n'est qu'un tissu de coups de poignard qu'il faut savoir boire goutte à goutte.
Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.
Il l'atteignit si furieusement de son poignard qu'il le manqua.
La règle me déplaît ; j'écris confusément : Jamais un bon esprit ne fait rien qu'aisément.
Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].
Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
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