Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.
Tours de Dieu ! Poètes !
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Dès qu'un poète se réveille, il est idiot. Je veux dire intelligent.
Quand on blesse un poète on perd l'éternité […].
Le vrai poète n'est jamais « inspiré » : il se situe précisément au-dessus de ce plus et de ce moins, identiques pour lui, que sont la technique et l'inspiration.
Il se trouve […] dans les trois quarts des hommes, comme un poète qui meurt jeune, tandis que l'homme survit.
Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.
Prenez garde qu'il peut y avoir une servitude aussi de la liberté, comme il y a une servitude de la malice et de la contradiction.
Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.
Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.
Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.
Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.
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