Poète, prends ton luth, et me donne un baiser.

Mais ce qui reste est l'œuvre des poètes.

La race irritable des poètes.

Où les historiens s'arrêtent, ne sachant plus rien, les poètes apparaissent et devinent.

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

Dès qu'un poète se réveille, il est idiot. Je veux dire intelligent.

Comment ne pas avoir peur devant cette absence de raison dénuée de toute folie ?

Le vrai poète n'est jamais « inspiré » : il se situe précisément au-dessus de ce plus et de ce moins, identiques pour lui, que sont la technique et l'inspiration.

L'histoire est la science du malheur des hommes.

La douleur sous sa forme radicale et dépouillée — celle qui fait l'essence du supplice — est la pierre d'achoppement et le tombeau de toutes les philosophies.

Toute action est déception, toute pensée implique erreur.

Il serait bien affreux que tout fait imbécile méritât commentaire, exégèse subtile.